“…Он сидел как всегда на своей лавочке. Созданный из обрывков газет и опавших листьев, в окружений своих бесчисленных баночек и колб. Я не знаю, зачем он тут и что он такое. Для меня лишь важно, что он позволяет гулять мне в своем парке. Иногда. Если я принесу, что-то интересное для его коллекции. Тогда он пускает меня к себе. В загадочное место между мирами, где я могу гулять по призрачной алее и заглядывать в окна чужого мира. Я знаю, что он настоящий, этот мир. Я нахожу газеты, словно прошлого века, но события, что описаны там, никогда не происходили у нас. Если я прихожу достаточно рано, я даже могу услышать голоса из распахнутого на встречу прохладному воздуху окна. Я ищу выход из этого парка, хочу попасть к ним. Я не хочу обратно в холодную, промозглую Москву. Но пока мои поиски тщетны. Я не знаю, что мне нужно еще ему подарить, что бы остаться. А он все меньше отвлекается на мои подарки и когда они ему наскучивают, он выходит искать меня…”